Las Flores Rotas

Amadeo de Souza-Cardoso, "Untitled (Ponte)", 1914.

Muy cerca, al nivel de los ojos las palabras

que sirven para el remiendo y contemplar candela y filo

y modo de ofrecer el tizón a la visita: hombre y mujer en el umbral.

HOMBRE Y MUJER SACANDO EL AVE DEL FONDO DEL AÑO.

Mostrando hojas de vidrio entre la puerta y los cobertores rojos.

Dejando en el suelo un charco de océano, mangle virutas dulces.

Hombre y mujer excluidos del tiempo,

entrelazados al vitral de la aurora. 

Trayendo plantas anaranjadas y gruesas semillas puestas al sol.

Hombre y mujer acercando el mediodía a las casas.

Se contemplan los pies: desamparo y silencio de los visitantes,

piedra de estar, casa de estar, cafecito y alguna ropa

algún trapo de buena seda para disimular los trabajos,

para cubrir los rostros y alguna corona invisible. 

ANA ENRIQUETA TERÁN (1918-2017). "Piedra de habla". Caracas: Fundación Biblioteca Ayacucho, 2014. 

Carl Holsøe, "Interior with a Girl Reading" (1903)

El alma es un cántaro lleno

una boca grande traza el círculo de su límite abierto

afuera el cielo vasto, los días, las historias, noches de tiempo

adentro

           entre la esfera de un fondo prolongado

           se mueven informes madejas, estopas

                                               que multiplican su abrazo

                                                y se entrecruzan.

Una calle se une ahora a tu rostro

                y hiere incisiva 

                y confunde 

                la pura presencia. 

No hay claridad en el cántaro

             no hay luz

             sólo sombras opacando sombras

             invadiendo ámbitos 

              así, móviles, generan ebullición y trenzados

              arde el agua del cántaro 

              da a la noche el vapor

               y al techo de la casa la humedad. 

Redonda, perfecta es la vasija

                 irregular su contenido

           cortezas de aguas enhebradas 

                  capas de estertor

                  hendidas por las que huye lo indistinto y uno

                  lo claramente recortado y nítido

                                                                              para ser fusión

No. No hay alba allí, 

                               otra Noche se genera y acrece. 

HANNI OSSOTT (Caracas, 1946-Ibídem, 2002). "Hasta que llegue el día y huyan las sombras". Caracas: Fundarte, 1983. 

Johann Walter-Kurau, "Boys bathing" (1900)

Este es un lugar para irse

conviene entrar

para soportar el peso de los días

Este es un lugar donde se llega rápido a lo pesado

El novio es el marido

y el marido de pronto es el abuelo

El abuelo comienza a envejecer

y en un día se convierte en el nieto

Se vive como construyendo una ciudad

que todos los días se derrumba

Se inunda la casa

pero no hay agua para cocinar

La música aún suena

en las copas vacías

el sonido es un lugar

que se niega a caer. 

PAMELA RAHN SÁNCHEZ (1994). "El radio de pila y otros poemas". Caracas: Fondo Editorial Fundarte, 2020.

Berthe Morisot, "The Bath" (1885-1886)

Ciertas jornadas se hacen largas.

                                                       Nadie pregunta cómo las paso.

El rostro de los agresores 

                                             se mezcla

                                                        con el de los agredidos 

No se sabe

                    cuántos sobreviven

                                                      a la masacre. 

MIYÓ VESTRINI (1938-1991). Pocas virtudes, 1986 en "Todos los poemas", 1994. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana, C.A. 

Cyprián Majerník, "Escape from a burning village", (1945)

No me considero alguien

Particularmente afortunado.

He transitado durante

Muchísimo tiempo,

Por no decir toda la vida,

Por sendas arduas e

Incomprensibles. 

De esto nadie tiene la culpa

Más que yo mismo.

Este sigue siendo

El señalamiento más sencillo

Que puede hacer

Cualquier persona

Que valore un poco

La sinceridad. 

La cuestión es que

La mayoría de la gente

Le aterra verse

En tanta intrascendencia. 

Yo lo he aceptado desde hace

mucho,

Aunque esto no me ayude

Para nada.

Igual sigue siendo mejor

Que vivir en la mentira. 

J. DAVID BERMÚDEZ (Caracas, 1992). Antropólogo, UCV. Sus poemas son inéditos. 

Ana María Punz, "Stillleben mit Apfelkorb" (1754)

NADIE juega montura de palma. Ni dan siquiera de beber a las bestias. Ni así tenemos casa. Ni somos. Ni aún seremos parte. Pájaros de árbol, jamás. Ni pasto nuevo. Rajadura donde filtra tu voz haciendo daño. De qué lugar o infierno esa palabra a morir. Y no poseo rincón, sitio de la tierra, reloj para esa hora, ni así donde guardarme. Cómo no volver. Volver mientras tachamos o estamos en pie sobre el roto de marzo. 

YOLANDA PANTIN (Caracas, 1954). "País". Valencia, España: Editorial Pre-Textos, 2014. 

Mamma Andersson, "The Weakening Eye of a Day" (2017)

Pobre pupilo:

mal futuro te ronda.

No sientas culpa.

Obsoleto es

el sistema de aquel

vil gobernante.

Brío, pupilo.

No permitas un yugo;

no desfallezcas. 

Rompe temores.

Siempre, con entereza,

detén sus puños.

En rebeldía

deben estar tus días

hasta el final.

                    YÉIBER ROMÁN (Caracas, 1996). "Los futuros náufragos". Caracas: Fundación La Poeteca, 2018. 

Aleksandra Waliszewska, "Anorek" (2012-2013)

pertenecer a la jauría

al juego terrible

con lo otro

que controla

que no basta ni descansa

en tierra de nadie

tratamos de escapar

de los remedios que mienten

en el centro de esta lluvia

venteada

HARRY ALMELA (1953-2017). Los daños colaterales. Fundación La Poeteca: Caracas, 2019. 

Francisco de Goya y Lucientes, "Riña de gatos" (1786).

con cuántas soledades

no he medido

este bosque comenzado a morir

¿qué haremos con tantos

                                       muertos

arrinconados sobre las sillas?

Reynaldo Pérez Só (Caracas, 1945). "Para morirnos de otro sueño". Caracas: Monte Ávila Editores. 1971.

Hans Holbein the Elder, "Portrait of a woman" (1515)

CUANDO LA MUERTE acuda finalmente a mi ruego y sus avisos me hayan habilitado para el viaje solitario, yo invocaré un ser primaveral, con el fin de solicitar la asistencia de la armonía de origen supremo, y un solaz infinito reposará mi semblante.

    Mis reliquias, ocultas en el seno de la oscuridad y animadas de una vida informe, responderán desde su destierro al magnetismo de una voz inquieta, proferida en un litoral desnudo.

     El recuerdo elocuente, a semejanza de una luna exigua sobre la vista de un ave sonámbula, estorbará mi sueño impersonal hasta la hora de sumirse, con mi nombre, en el olvido solemne. 

JOSÉ ANTONIO RAMOS SUCRE (1890-1930). "Antología", 1992. Caracas: Biblioteca Ayacucho.