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| Édouard Vuillard, "L’aiguillée (The Thread)" (1893) |
La mañana nimba la flor del engaño que el hombre encholpa a su alma solitaria. Acude solícito a la metáfora para darle sentido al empeñoso extravío; extenderla con ese óleo de artificio en el solecismo de aliento contingente. Sabe que hay otros seres en su perdido ser ansiando conquistar el Edén elevado a las cenizas de sus sueños. La bondad le resulta un pérfido rincón de los desilusionados, y el amor el canto desesperado de los desterrados (¡guerra, guerra! recolecta mohíno la entonación de los pájaros). El color de su tierra nunca más volverá a la bacanal de la mirada ligera, ardiendo entre las sombras y la luz de ocasiones: trópico de ayeres, trópico indigno, trópico seminal recorriendo el último instante de la famélica eternidad.
Francisco Camps Sinza (1988). Writer Avenue, revista 12. Julio, Agosto, Septiembre, 2025.
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