Las Flores Rotas

"Autorretrato con oreja vendada" Vincent Van Gogh (1889)

(he tardado años en entenderlo)

aquélla en la que se cree

que todo se ha perdido

más nada se ha perdido

aquélla en que se cree

que nada se ha perdido

mas todo se ha perdido.

El dolor tiene un elemento en blanco;

no puede recordar

cuando empezó o si hubo una vez un día

en el que no existía.

Él es su propio provenir,

en su reino se contiene su pasado

iluminado por percibir

nuevos períodos de dolor.

                              Emily Dickinson (1830-1886). "Antología de la poesía norteamericana", 2007. Versión de Ernesto Cardenal y José Coronel Urtrecho. Caracas: Fundación Editorial el Perro y la Rana.

sus mojados cabellos se sacuda,

aunque tú te me acerques abrumado,

yo estaré muda.

Y estaré en paz, en paz como los árboles

están, cuando la lluvia los desflora,

y estaré tan callada y tan helada

como tú estás ahora.

                                                      José Miguel Navas (foto perfil twitter)

pero sí las lluvias de abril

el anhelo no era mío sino de los míos

mi herencia fallaría

y mi padre lo supo

el día que mi odio se volvió hombre

faltaban los años

y me sentía muerto

la gente me hablaba de esposas

de mujeres que jamás besé

me encerraba

Temía que la pregunta se hiciera desdicha

un día pregunté a los amigos de mi padre

si mis hijos podrían ser libros

a los poetas les gusta a veces ser celebrados por los mortales

porque fuera de uno

la injusticia del habla

me deja mucho

y mi verdad

solo sale a medio labio

                                                       Yolanda Pantin (foto archivo)



Se levanta
se peina
se lava


llena de agua un tarrito


se viste
se arregla
se calza


besa a quien quiere


sin fuego
sin vida
sin alma


se acuesta
se duerme.


                           Yolanda Pantin (Caracas, 1954). "Correo del corazón", 1985. Caracas: Fundarte.

                                                 Paul Verlaine (foto archivo) 

Nada, Naturaleza, me conmueve de ti,

ni los campos nutricios, ni de Sicilia el eco

rojo de los idilios, ni la pompa auroral,

ni las solemnidades dolientes del ocaso.

El arte me da risa, y el hombre, y sus cantares

y versos, y los templos griegos y aquellas torres

que al cielo en espirales las catedrales lanzan,

y considero al bueno de igual forma que al malo.

No creo en Dios tampoco, y reniego y abjuro

de todo pensamiento, y en tocante al amor,

esa vieja ironía, mejor no me habléis de ello.

Harta ya de vivir y temiendo a la muerte

tal brick perdido, juego del flujo y del reflujo,

para horrendos naufragios se apareja mi alma.

                               Paul Verlaine (1844-1896). "Treinta y seis sonetos", versión de Luis Martínez de Merlo. Madrid: Poesía Hiperión.

                                                  Hanni Ossott (fotografía de Vasco Szinetar) 

MÁS triste que lo que acontece
        Es lo que nunca aconteció.
Mi corazón ¿quién lo entristece?
       ¿Quién me lo dio?


La nube trae lo que oscurece
          Al campo que el cielo alumbró.
¿Memorias? Ninguna aparece.
           La vida es cuanto se perdió
¡Y hay gente que nunca enloquece!
      ¡Ay de lo que en mí llamo yo!


                                     Fernando Pessoa (1888-1935). "Noventa poemas últimos (1930-1935)". España: Ediciones Hiperión. 1993. Versión de Ángel Crespo.

                                                    Oriette D' Angelo (foto perfil de twitter)
     

Mark Rothko, "Untitled", 1963.

Cinco latas de coca cola al día.
Dos cajetillas de cigarrillos,
media docena de calmantes
siete tazas de café
¿quién soy,
qué busco,
qué siento?
Soy
mi propio hastío.


                     Martha Kornblith (Lima, 1959- Caracas, 1997). "Sesión de endodoncia", (1997). Caracas: Editorial Eclepsidra.

Succiono las ubres        masa esponjosa de latinoamérica nacida para la muerte       Habitáculo experimental       El águila        el águila ovina la extensión tierra y yo busco esos pastos para alimentarme       sueño un buen campo lejano       Mi único ojo abierto está lleno de moscas       La crueldad se refleja



                            Nadia Prado (Santiago de Chile, 1966). "Simples placeres", 1992.