Las Flores Rotas

Elizabeth Schön (fotografía de Alfredo Cortina)

La herida mana su sed,
rechaza el retorno
hacia lo distante.
El grito allá
y estando aquí,
martinete pegado a la tierra
abriendo aún las hebras blanquecinas
del agua al deslizarse.
La herida,
su sombra:
rostro;
su hilo de siglos:
surcos:
su abertura de pozo
diciendo aquello que capta el corazón
cuando mira hacia el cenit
y descubre la prolongada hierba del silencio.




                         Elizabeth Schön (Caracas, 1921-Caracas, 2007). "Ropaje de ceniza", 1993. Caracas: Monte Ávila C.A.

Una flor
              no lejos de la noche
              mi cuerpo mudo
      se abre
a la delicada urgencia del rocío.

                               Alejandra Pizarnik (1936-1972). "Los trabajos y las noches", (1965). Buenos Aires: Editorial Sudamericana.

Fotograma de "Nostalghia", 1983. Andrei Tarkovsky.

                                           


Va a llover,
Caracas lo sabe desde la mañana
porque una capota gris como la de Packard
no ha dejado de taparla,
va a llover
¿nadie ha tenido la cautela
de construir un barco?
va a llover
y los autos no flotan,
va a llover
y los bunkers se llenarán de agua,
va a llover
y ni siquiera te tengo a ti
para nadar en la autopista.

                                 Rafael Arráiz Lucca (Caracas, 1959). "El abandono y la vigilia", 1992. México: Fondo de Cultura Económica, S.A.

Manuel Cabré "La silla de Caracas", 1961.

                                                  

que ya no se ve nada de mi infancia.

Perdí mi patio con sus lentas nubes

donde la luz dejó plumas de ibis,

egipcias claridades,

perdí mi nombre y el sueño de mi casa.

Rectos andamios, torre sobre torre,

nos ocultan ahora la montaña.

El ruido crece a mil motores por oído,

a mil autos por pie, todos mortales.

Los hombres corren detrás de sus voces

pero las voces van a la deriva

detrás de los taxis.

Más lejana que Tebas, Troya, Nínive

y los fragmentos de sus sueños,

Caracas, ¿dónde estuvo?

Perdí mi sombra y el tacto de sus piedras,

ya no se ve nada de mi infancia.

Puedo pasearme ahora por sus calles

a tientas, cada vez más solitario;

su espacio es real, impávido, concreto,

sólo mi historia es falsa.

                                Eugenio Montejo (Caracas, 1938- Valencia, 2008) "Terredad", 1978. En "Antología", 1994. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana C.A.

¿Tres, seis o nueve?
Sólo se ve Uno,
          ECO:
¿Dos o doce o nueve?
Sólo se ve Uno.
Sí, es SER Total.


                                     Darío Lancini (Caracas, 1932-2010). "Oír a Darío". 1996. Segunda edición. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana.

Rápidas manos frías
retiran una a una
las vendas de la sombra
Abro los ojos
                     todavía
estoy vivo
                 en el centro
de una herida todavía fresca.




                                   Octavio Paz (1914-1998). "Salamandra (1958-1961)". Sexta edición. 1990. México: Editorial Joaquín Mortiz, S.A.

Efraín Hurtado (imagen de archivo)

A veces
me derriba un gran vértigo.
A medianoche
me veo desahuciado en los espejos,
el monstruo me abandona a una muerte atroz.
Para olvidarme, ambulo por lugares
muy quietos
o me voy por años a otros poblados,
para olvidarme,
aunque soy la víctima de siempre,
mi cómplice más cruel.




                                 Efraín Hurtado (1934-1978). "Papeles de condenado" en Rafael Arráiz Lucca (comp.) Antología de la poesía venezolana II. Caracas: Editorial Panapo. 1997

Que se suicide la poetita de mierda
cuando los gatos se agarren en los techos
lanzando gritos alucinantes
llantos de guaguas en celo
o se arrojen de cabeza
desde los árboles en otoño
que se mate de una vez
la loca chascona y borracha
apenas se termine el pisquito
(traguito chilensis)
que se pegue un tiro, entonces
la pendeja
cuando la brisa de papitas fritas
venga desde el oscuro carrito de la esquina
que cargue la pipa, el vaso
y se tire un gatillazo de fondo
bailándote un rock
porque a veces estás tan down
muchacha traviesa.


                                  Malú Urriola (Santiago de Chile, 1967). "Hija de perra y otros poemas". 2010. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana.

Juan Calzadilla "Bandas verticales de arriba a abajo"

Yo tenía como ocupación habitual pasar de largo.
Dejaba atrás las ciudades, las multitudes,
las plazas, la campiña y la recta que conduce
al horizonte y su curvatura plana.
Lo cierto es que dejaba bien atrás al tiempo
como si ya no me perteneciera.
Y además, el presente, el porvenir, los buenos
y malos augurios, los muertos en sus parcelas,
las máscaras, los trajes, el exilio,
los huesos frotados por el timbre de las lluvias,
el temor, el éxito y las calamidades,
los claros entre la maleza y la muralla,
quién duda de que eran un recuerdo bien lejano.

Memoria, te nombraré de última,
ah viejo reloj estropeado.

Quién mejor que yo sabía que mi programa
era pasar de largo
y que si algo llevaba yo conmigo
era mi deseo de pasar de largo.



                        Juan Calzadilla (Altagracia de Orituco, 1931). "Poesía por mandato. Antología personal (1978-2012). 2014. Caracas: Monte Ávila editores latinoamericana.

John Donne por Isaac Oliver (1616).

                                                     



                                          John Donne (1527-1631). "Poemas de John Donne", 1979. Caracas: Fundarte. Versión de William Shand y Alberto Girri.

de cigarrillos apagados, han sido mis días.

Como figuras que pasan por una pantalla de

                                                                    [televisión

Y desaparecen, así ha pasado mi vida.

Como los automóviles que pasaban rápidos por las

                                                                 [carreteras

Con risas de muchachas y música de radios...

Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos

y las canciones de las radio que pasaron de moda.

Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,

más que latas vacías y colillas apagadas,

risas en fotos marchitas, boletos rotos,

y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.