Las Flores Rotas

                                                 Miguel Hernández (imagen archivo)


La vejez en los pueblos.
El corazón sin dueño.
El amor sin objeto.
La hierba, el polvo, el cuervo.
¿Y la juventud?
En el ataúd.

El árbol solo y seco.
La mujer como un leño
de viudez sobre el lecho.
El odio sin remedio.
¿Y la juventud?
En el ataúd.


                             MIGUEL HERNÁNDEZ (1910-1942). Cancionero  y romancero de ausencias (1938-1941), en "Obra poética completa", 1990. Madrid: Alianza Editorial, S.A.

Caravaggio, Narciso (1597-1599)

CONTEMPLO el lago callado
Al que estremece una brisa.
Y no sé si pienso en todo
O si todo se me olvida.


El lago nada me dice,
No oigo a la brisa moverlo.
Yo no sé si soy feliz
Ni sé si deseo serlo.


Trémulos surcos risueños
En el agua adormecida,
¿Por qué hice yo de los sueños
Mi sola y única vida?





                                     FERNANDO PESSOA (1888-1935). "Noventa poemas últimos (1930-1935)". España: Ediciones Hiperión. 1993. Versión de Ángel Crespo.

Edvard Munch, "El grito", (1893)

                                                           


Bajo el puente de Chosica el río se embalsa
y es de sangre,
                  pero la sangre no me es creída.
Los poetas hablan en lengua figurada, dicen.
y yo porfío: No es el reflejo del cielo crepuscular,
                                                                           [bermejo,
                              en el agua que hace de espejo.

¿Oyen el grito de la mujer
que contemplaba el río desde la baranda
      pensando en las alegorías de Heráclito y Manrique
y que de pronto vio la sangre al natural fluyendo?
Ella es mujer verdadera. Por su flacura
                         no la sospechen metafísica.
Su flacura se debe a la fisiología de su grito:
recoge sus carnes en su boca
                              y en el grito
                                       las consume.
El viento del atardecer quiere arrancarle la cabeza,
miren cómo la defiende, cómo la sujeta
                                     con sus manos
                                        a sus hombros: Un gesto
finalmente optimista en su desesperación.
Viene gritando, gritando, desbordada gritando.
Ella no está restringida a la lengua figurada:
                 hay matarifes
y no cielos bermejos, grita.
Yo escribo y mi estilo es mi represión. En el horror
sólo me permito este poema silencioso.





                 JOSÉ WATANABE (Perú, 1946-2007). "Lo que queda", (2005). Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana.

Vincent Van Gogh "Campo de trigo con cuervos", (Julio, 1890)

                                 



Perdí el tranvía y la esperanza.
Regreso pálido a casa.
La calle inútil y ni un auto
pasaría sobre mi cuerpo.

Voy a subir la ladera lenta
en que los caminos se funden.
Todos ellos conducen al
principio del drama y la flora.

No sé si estoy sufriendo
o si es alguno que se divierte
¿por qué no? en la noche escasa

con un insoluble flautín.
Entretanto hace mucho tiempo
gritamos: ¡sí!, a lo eterno.


                   CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (1902-1985). "50 poemas escogidos", 2008. Caracas: Fundación Editorial el perro y la rana. Versión de Rodolfo Alonso.

Abraham Ortelius "Utopía", (1595)

                                                      

Edward Hopper "Habitación de hotel", (1931)

                                             


Hoy, malú, asume la vida de gato
que te toca saltar de techo en techo
porque ni siquiera un poco de sol
los hará volver
porque no nacimos para dar
pero tampoco para recibir
hay que asumir el costo
te estás chalando
nada te llena
y el hastío te agarra de espaldas
por eso le seguimos el juego
a los imbéciles
y corremos en esta carrera de equinos
de mala sangre
cuando el poeta canta su bar cecil
y Dios le guiña un ojo
y por el otro le cae un goterón de tinto
de aburrido tinto.
Hey, malú, nace una estrella
nadie quiere el nobel
pero se mueren de sólo pensarlo
los poetas se odian
toman juntos pero se odian
a quién le importa
que se maten
que se tengan pica hasta la muerte
total, de todas maneras
no tenemos quien nos abrace
porque los gatos se retiran de noche
quién sabe dónde.
Hay que asumir, pendeja
que estás sola
que te bailas un rock
para quitarte las ganas tú sabes de qué
porque de tanto perraje patriarcal trompeteado
estás hasta la tusa
y ellos siguen tirándose a partir
prejuiciados
amablemente discrepantes
hey, malú, una raja, qué te importa
si ni siquiera encuentras algo que te importe
por eso callas y luego ríes
porque nadie te llena el hoyo,
ni el vino
ni los machitos
ni mirar sus traseros sin forma
no te queda más que caminar borracha
y llegar borracha a tu home
piedrita mendiga.


                       MALÚ URRIOLA (Santiago de Chile, 1967). "Hija de perra y otros poemas", 2010. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamericana.

Imagen archivo de la guerra de Vietnam.

Golpes como del odio de dios; como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma... Yo no sé!

                      Son pocos, pero son... Abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero y el lomo más fuerte.

Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;

o los heraldos negros que nos manda la muerte.

                       Son las caídas hondas de los cristos del alma,

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

                         Y el hombre... Pobre... Pobre! Vuelve los ojos, como

cuando, por sobre el hombro nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos y todo lo vivido

se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

                          Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

               
                             CÉSAR VALLEJO (Perú, 1892- Francia,1938). "Poemas escogidos", 2007. Caracas: Fundación Editorial el perro y la rana.

Manet,"Un bar aux folies Bergère" (1881-1882)

Ceremonia callada.

Prohibido vapor
cada uno se detiene
donde quiere.

En estas aguas estancadas
gira un jazmín.

Los ojos entreciegos
despertarán.

Ahora crece el silencio.

Unos pasos agudos
y yo
firme
del otro lado
espero.


                          Cecilia Ortiz (Aragua, Venezuela 1951). "La pasión errante", 1986. Caracas: Monte Ávila Editores Latinoamerica.

Jean-Michel Basquiat, Untitled, 1982.

                                                          


Por más que yo vaya cuarto tras cuarto
y recoja mis huesos regados,
por más que posponga el desayuno para dedicar un
                                                                      [minuto
a la vista del cielo,
por mucho que remiende la piel sobre el esqueleto
de nuevo firmemente armado y ahora más puro
por la mera vista del cielo,
yo,
cojitranco,
miope,
distraído,
sigo hecho un charco bajo este sol temible,
sigo vuelto una simple ceniza sin permiso
para dejar la hoguera donde ardieron
los sueños,
esos míos



                                  Luis Moreno Villamediana (Maracaibo, 1966). "Cantares digestivos", 1995. Mérida, Venezuela: Ediciones Mucuglifo.

Anna Ancher "Clematis azul en el estudio de la artista", 1913.

Tarde dominga tarde
pacificada como los actos definitivos.
Algunas hojas del almendro expiran en degradado rojo.
Otras apenas están naciendo,
verde pulido donde la luz estalla.
El tronco es el mismo
y todas las hojas son la misma antigua
hoja
brotando de su fin
mientras que vorazmente
la vida, sin contraste, me destruye.


                   Carlos Drummond de Andrade (1902-1985). "50 poemas escogidos", 2008. Caracas: Fundación Editorial el perro y la rana. Versión de Rodolfo Alonso.

Caspar David Friedrich "Monje en la orilla del mar", 1808-1810.

Imágenes que la plenitud del día a los hombres muestran,
En el verdor de la llana lejanía,
Antes de que la luz decline en el crepúsculo,
Y la tenue claridad dulcemente serene los sonidos del día.


Oscura, cerrada, parece a menudo la interioridad del mundo,
Sin esperanza, lleno de dudas el sentido de los hombres,
Mas el esplendor de la Naturaleza alegra sus días
Y lejana yace la oscura pregunta de la duda.


                 24 de marzo de 1671.                                                                    

                                                                                                                              Humildemente
                                                                                                                                 Scardanelli.


                                  Friedrich Hölderlin (1770-1843). "Poemas de la locura", segunda edición. 1994. Madrid: Hiperión.