Las Flores Rotas

Miyo Vestrini, poesía venezolana, flores rotas, blog de poesia, blog, poesia, poemas, poesía

Banksy, "Devolved parliament" (2009)

Nada sentimentales

los poderosos

Nada amables

los poderosos

Nada sinceros

los poderosos

Nada sensibles

los poderosos

Eso sí

rancios

ejecutantes

vivisectores

graciosos

ostrones

los poderosos.

Miyó Vestrini (1938-1991). “Pocas virtudes”. 1986. Caracas: Ediciones de la Dirección de Cultura, Universidad Central de Venezuela.

Ingeborg Bachmann, poesía, flores rotas blog, arte, James Mcneill Whistler

James McNeill Whistler "Nocturne in Black and Gold, the Falling Rocket (1875)

Todo es abrir heridas,

y nadie perdonó a nadie.

Herido como tú e hiriendo,

hacia ti encaminado vivía yo.

El puro, el espiritual contacto,

por cada tacto incrementado,

lo experimentamos envejeciendo,

al más frío silencio retirados.

Ingeborg Bachmann (1926-1973). “Últimos poemas”. 1999. Madrid: Ediciones Hiperión S.L.

Osvaldo Lamborghini, flores rotas, blog de poesia, blog, argentino

Francisco de Zurbarán "The Holy Face" (1658)

(—se impone la palabra ¡IMBÉCILES!)

1900, 60 y…

El tegatro y su dogle

Así, únicamente así, podía leer )yo(

con gue, todo con gue, el libro de Artaud,

desde un núcleo: aglutinado/

en una época / Carrera

¿Artug?

¿Ogald? /Lamborghini

en una época Kley

Kleiniana / Pequeñas cosas.

Un salmón, nomás, y a la parrilla

El Preámbulo )Nos(

La Biblia

Pero, ¿estaremos ahora en una época post?

La Constitución Nacional es o no es letra muerta.

Y lo mismo la Iglesia. Y lo mismo

el par

Partido Comunista

¡Unión, Unión Soviética!

Se les impone la palabra:

a los imbéciles.

Cuidado. Prometen (y cumplen) la muerte.

Treinta millones de espectros…

Osvaldo Lamborghini (1940-1985). Poemas 1969-1985. 2015. Barcelona, España: Penguin Random House.

Paul Celan, flores rotas blog de poesía, arte, Gustave Courbet

Gustave Courbet "The Deer" (1876)

Dame la espuma de la noche — yo era quien espumaba.

Dame el vapor — yo mismo era.

Dame un cabello más leve, un ojo más oscuro, un cojín más negro.

Dame la tercera tras la segunda muerte.

El sietemar deja fluir en mi vaso:

puedo beber tanto tiempo como creas mezclar un veneno,

tanto tiempo como tú primavera finja pareja de labios,

y más tiempo que gires y nubles soles.

Tú eres mi compañero de mesa, bebes de mi sed,

eres como yo, pero yo no soy como tú,

pues tú repartes y yo parto;

pero lo que tú escancias lo bebo yo:

nunca sabe más amargo que yo mismo era,

y todavía tu sietemar es mi sietelágrima.

Paul Celan (1920-1970). “Los poemas póstumos”. 2003. Madrid: Editorial Trotta, S.A.

Monet, Adam Zagajewski, blog de poesía, flores rotas blog

Claude Monet "Rouen Cathedral, The Portal and the Tour d'Albane at Dawn" (1894)

Una vez en junio, al atardecer,

volviendo de una larga expedición

y teniendo aún fresco en la memoria

el olor de los árboles en flor de Francia,

los campos amarillos y los verdes plátanos

que corrían rápidos delante del coche,

estábamos sentados a los pies de la catedral

hablando en voz baja de la catástrofe,

de lo que vendría, del terror inevitable,

y alguien dijo: esto es lo mejor

que podemos hacer ahora,

hablar de la oscuridad en esta sombra tan clara.

Adam Zagajewski (1945). “Antenas”. 2007. Barcelona, España: Acantilado.

Blanca Varela, flores rotas blog, poesía

Louisa Matthiasdottir "Self Portrait in Long Striped Sweater" (1990)

soñé con un perro

con un perro desollado

cantaba su cuerpo su cuerpo rojo silbaba

pregunté al otro

al que apaga la luz al carnicero

qué ha sucedido

por qué estamos a oscuras

es un sueño estás sola

no hay otro

la luz no existe

tú eres el perro tú eres la flor que ladra

afila dulcemente tu lengua

tu dulce negra lengua de cuatro patas

la piel del hombre se quema con el sueño

arde desaparece la piel humana

sólo la roja pulpa del can es limpia

la verdadera luz habita su legaña

tú eres el perro

tú eres el desollado can de cada noche

sueña contigo misma y basta

Blanca Varela (1926-2009). “Poesía escogida 1949-1991”. 1993. Barcelona, España: ICARIA Editorial.

Heberto Padilla, flores rotas blog de poesía, caso Padilla 1968, arte, Paul Klee, poesía cubana

Paul Klee "Signs In Yellow" (1937)

Lo mejor es que empiece a cantar

desde ahora

la alegría de los sueños cumplidos

y me olvide del mundo de mis antepasados.

Ellos a la ceniza. Yo a la vida.

Siempre anduve entre nieblas como un idiota.

No pudo ser de otra manera.

No es posible que en un pecho de hombre

quepa tanta maldad.

Mañana limpiaré la trastienda

y saldré a la calle

y al doblar una esquina

cualquiera podrá verme lanzar los objetos

que elaboré en las noches

con mis uñas de gato.

Mi orgullo será ver a las viejas

orinarse de risa

cuando vean tremolar mi chaleco de feria;

mi alegría que los niños destrocen

mi careta y mi barba.

Porque nadie dedicó más vehemencia

—en el peor instante—

a ensayar este paso de atleta,

este nuevo redoble de tambor.

Los himnos y los trenos

pertenecen al tiempo de los cadáveres esbeltos

con su hilillo de sangre entre los labios

y el desgarrón de lanza, dignos de la elegía.

Entonces el poeta era la plañidera

que se esforzaba por conmover las multitudes.

Pero hoy heredamos este muñón sin dueño,

este ojo abierto en la escudilla.

Y hay que exaltar la vida, sin embargo,

apartar la basura,

y cantar la alegría de los sueños cumplidos,

pero con buena música de fondo;

de violín, si es posible, que es el instrumento

adecuado: agudo, recto como un arma.

Heberto Padilla (1932-2000). “El hombre junto al mar”. 1981. Barcelona, España: Editorial Seix Barral, S. A.

Aleksandra Waliszewska https://waliszewska.tumblr.com/

si he de morir en noviembre,

quémenme.

que mis manos incineren

las grietas de todas paredes

ante puertas que se cerraron

tras nosotros.

y las cenizas de mis senos

hagan barca en una boca

que sabrá muy bien

los placeres que me abatieron

los golpes que me tumbaron.

que el aroma de mi cuerpo

vagabundo e incendiado

colme los suelos de apartamentos

que dieron cabida a las músicas

y tardes silenciosas.

que el sol se apiade de nosotros

y queme lento.

lluvias continentales y tierras secas

no se encuentran ataúdes

lloran labios familiares

mi última cama: la fúnebre amapola

la muerte vulgar

la vida de mierda

aún mis oídos alegres,

Coquelicot

te oyen llamar(me).

Jane Zambrano (Caracas, 1998). Poemas en:
https://sibilasukyung.blogspot.com

The first suicide is unique.

They always ask you if it was an accident

or a sincere proposition of death.

They shove a tube up your nose,

hard,

so it hurts

and you learn to not disturb the neighbors.

When you begin to explain that

death-actually-seemed-like-the-only-way-out

or that you did it

to-fuck-up-your-husband-and-your-family

they have all turned their backs

and are watching the transparent tube

retrieving the parade of your last supper.

Betting on whether its noodles or fried rice.

The doctor on duty coldly tells them:

it’s grated carrot.

“Disgusting”, say the nurse with big lips.

They disposed of me furiously,

because no one won the bet.

The saline dispersed quickly

and ten minutes later,

I was back at my house.

No space to mourn

nor time to feel cold and tremble.

People are unconcerned with death that comes from loving too much.

Child’s play,

they say,

as if children killed themselves every day.

I looked in Hammett for this exact page:

never tell a word about your life

in any book,

if you can help it.

Miyó Vestrini (1938-1991). “Grenade in mouth: some poems of Miyó Vestrini. 2019. Chicago: Kenning Editions.

José Antonio Ramos Sucre, poesía venezolana, Ross Morrison, artista

Ross Morrison www.instagram.com/rossmorrisonart/

A CARACAS, reducido casi a la mendicidad vergonzante, viene desde muy lejos. La separación de los suyos lo agobia de pena no expresada, porque la expresión ordinaria del dolor es indigna de las almas severas. Lo espanta del regreso el recuerdo del hogar fulminado por el destino. Lo retiene el afecto a una idea generosa: el bien de la humanidad, el de la patria, tal vez la justicia a que se prometió esposo, como a la pobreza el santo de Asís.

Lo subleva y mantiene constante en sus propósitos el espectáculo de la brutalidad victoriosa, el de la belleza reducida a estropajo, el del mérito oculto o negado; sufre y piensa pues el alma en la reparación que ha de llegar y denostando el triunfo de la fuerza que no justifica ni en la naturaleza.

Como el filósofo griego, encuentra al hombre que solicita entre los humildes, y nunca desengaño lo torturó más que cuando vio manchar de negro y difundir claridad mezquina y traidora cuanto creyó fuego de ingenio.

Desoye a quienes aconsejan la abdicación con la palabra y el ejemplo; más sabios son los sueños de juventud que le mantienen enferma el alma. Un momento que consagrarles sabrá de la realidad brutal con más ahínco que una bandera del ultraje o una vida de las fauces de una fiera.

Incurable soñador, la realidad le da en vano rudos alertas. Su espíritu responde muy poco a la impresión de la vida exterior, como un mar muerto de frío que deja de acompañar con sus rumores los del aire estremecido por ráfagas de hielo y de duelo. Sufre la pobreza con decoro cuando en su interior deseos incontenibles y nunca satisfechos se yerguen torcidos y violentos como áspides, y se acerca al porvenir muy hondo y muy negro como a un peligro.

JOSÉ ANTONIO RAMOS SUCRE (1890-1930). "Antología", 1992. Caracas: Biblioteca Ayacucho.

Zbigniew Herbert, flores rotas blog de poesía, arte, Turner

J. M. W. Turner. "Sunrise with Sea Monsters" (1845).

A red cloud of dust

summoned that fire—

the setting of a city

over earth's horizon

just one more wall

one more brick chorale

has to be knocked down

to remove the painful scar

between the eye

and recollection

with milky coffee rustling papers

the morning workers

blew warmth into dawn and rain

resounding in flumes of dead air

with steel cable

a swollen silence

they fish out the contraband

from space cleared of rubble

a cloud of red dust descends

the desert passing overhead

at the height of razed floors

frameless windows appear

when the last steep slope

is toppled

and brick plainsong falls

nothing will ruin dreams

of the city that was

the city that will be

the city that is not.

ZBIGNIEW HERBERT (1924-1998). The Collected poems: 1956-1998. 2008. New York: HarperCollins Publishers.

Newer Posts

Older Posts

Las Flores Rotas

Buscar este blog

Blog archive

Labels

Popular Posts

Datos personales