Las Flores Rotas

Blog de poesía

 

    Cyprián Majerník, "Escape from a burning village", (1945)
                              




No me considero alguien

Particularmente afortunado.


He transitado durante

Muchísimo tiempo,

Por no decir toda la vida,

Por sendas arduas e

Incomprensibles. 


De esto nadie tiene la culpa

Más que yo mismo.

Este sigue siendo

El señalamiento más sencillo

Que puede hacer

Cualquier persona

Que valore un poco

La sinceridad. 


La cuestión es que

La mayoría de la gente

Le aterra verse

En tanta intrascendencia. 


Yo lo he aceptado desde hace

mucho,

Aunque esto no me ayude

Para nada.


Igual sigue siendo mejor

Que vivir en la mentira. 



J. DAVID BERMÚDEZ (Caracas, 1992). Antropólogo, UCV. Sus poemas son inéditos. 

 

Yolanda Pantin poesía, poesía venezolana
 Ana María Punz, "Stillleben mit Apfelkorb" (1754)
                                                 




NADIE juega montura de palma. Ni dan siquiera de beber a las bestias. Ni así tenemos casa. Ni somos. Ni aún seremos parte. Pájaros de árbol, jamás. Ni pasto nuevo. Rajadura donde filtra tu voz haciendo daño. De qué lugar o infierno esa palabra a morir. Y no poseo rincón, sitio de la tierra, reloj para esa hora, ni así donde guardarme. Cómo no volver. Volver mientras tachamos o estamos en pie sobre el roto de marzo. 



YOLANDA PANTIN (Caracas, 1954). "País". Valencia, España: Editorial Pre-Textos, 2014. 

Yéiber Román, poesía venezolana
 Mamma Andersson, "The Weakening Eye of a Day" (2017)


 
                                      


Pobre pupilo:

mal futuro te ronda.

No sientas culpa.


Obsoleto es

el sistema de aquel

vil gobernante.


Brío, pupilo.

No permitas un yugo;

no desfallezcas. 


Rompe temores.

Siempre, con entereza,

detén sus puños.


En rebeldía

deben estar tus días

hasta el final.


                    YÉIBER ROMÁN (Caracas, 1996). "Los futuros náufragos". Caracas: Fundación La Poeteca, 2018. 


Harry Almela, poesía venezolana, arte, Aleksandra Waliszewska, flores rotas blog de poesía
 Aleksandra Waliszewska, "Anorek" (2012-2013)
                                                    



pertenecer a la jauría


al juego terrible

con lo otro

que controla


que no basta ni descansa

en tierra de nadie


tratamos de escapar

de los remedios que mienten


en el centro de esta lluvia

venteada



HARRY ALMELA (1953-2017). Los daños colaterales. Fundación La Poeteca: Caracas, 2019. 

 

Reynaldo Perez So, poema, poesía venezolana
Francisco de Goya y Lucientes, "Riña de gatos" (1786). 
           



con cuántas soledades

no he medido

este bosque comenzado a morir


¿qué haremos con tantos

                                       muertos

arrinconados sobre las sillas?




Reynaldo Pérez Só (Caracas, 1945). "Para morirnos de otro sueño". Caracas: Monte Ávila Editores. 1971.

Czeslaw Milosz, poesía
 Sigmar Polke, "Untitled" (1975)
                                                   



Has vivido entonces las llamas del infierno.
Incluso podrías decir cómo son: verdaderas,
Afiladas en garfios agudos que desgarran la carne
Pedazo a pedazo, golpeando el hueso. Ibas por la
                                                                    [calle
Y se cumplía la ejecución, ensangrentando el látigo.
Lo recuerdas, por eso no dudas. El infierno existe.


                                                                    1975





Czeslaw Milosz (1911-2004). “Poemas”. 1984. Barcelona, España: Tusquets Editores, S.A.

 

José Antonio Ramos Sucre, poema, poesía venezolana

    Hans Holbein the Elder, "Portrait of a woman" (1515)


                                            

CUANDO LA MUERTE acuda finalmente a mi ruego y sus avisos me hayan habilitado para el viaje solitario, yo invocaré un ser primaveral, con el fin de solicitar la asistencia de la armonía de origen supremo, y un solaz infinito reposará mi semblante.

    Mis reliquias, ocultas en el seno de la oscuridad y animadas de una vida informe, responderán desde su destierro al magnetismo de una voz inquieta, proferida en un litoral desnudo.

     El recuerdo elocuente, a semejanza de una luna exigua sobre la vista de un ave sonámbula, estorbará mi sueño impersonal hasta la hora de sumirse, con mi nombre, en el olvido solemne. 


JOSÉ ANTONIO RAMOS SUCRE (1890-1930). "Antología", 1992. Caracas: Biblioteca Ayacucho. 

Rosandra Trejo, poesía venezolana, Turner, death on a pale horse
 "Death on a pale horse" (J.M.W. Turner, 1830) 
                                                          


Ojalá y a Helena la hubiesen querido,

ojalá y su piel no hubiese sido una propiedad,

que su palabra hubiese sido más poderosa que su género,

que Helena haya vivido hoy

¿Cómo sería ella si por ella hubiese sido la guerra?

¿Qué habría hecho Helena si no se hubiese perdido una noche por llegar tarde?

Por estar sola,

por ser propiedad de quién la tome,

porque su palabra no dice nada más que su género

y los laberintos a los que sus trompas la conducen.

 

 

ROSANDRA TREJO (Mérida, Venezuela, 1997). Poemas selectos en

https://rosandratrejo.wixsite.com/thedigipoebook-1


         Francesca Woodman 

                                                         







Una palabra es muerta cuando dicha
hay quién lo afirma —
yo digo que comienza a vivir justo
aquel día








Emily Dickinson (1830-1886). “71 poemas”. 2016. España: Lumen.

Rembrandt, "Self-portrait at the age of 63" (1669)
                                                 



Vejez es cuando a un hombre

arrimado al fuego de la chimenea
temblando a causa de las brujas
para poner el cazo sobre el lecho
y traerle su ponche
viene ella en las cenizas
quien amada no pudo ser vencida
o vencida no amada
o alguna otra aflicción
viene con las cenizas
como en esa luz vieja
el rostro en las cenizas
aquella vieja luz de las estrellas
en la tierra otra vez.



Samuel Beckett (1906-1989). “Obra poética completa”. 2000. Madrid: Ediciones Hiperión, S. L. 
Philip Larkin poem, flores rotas blog de poesía, Lucian Freud, arte
 Lucian Freud, "Naked man, back view" (1991-1992)
                                             


On longer evenings,
Light, chill and yellow,
Bathes the serene
Foreheads of houses.
A thrush signs,
Laurel-surrounded
In the deep bare garden,
Its fresh-peeled voice
Astonishing the brickwork.
It will be spring soon,
It will be spring soon —
And I, whose childhood
Is a forgotten boredom,
Feel like a child
Who comes on a scene
Of adult reconciling,
And can understand nothing
But the unusual laughter,
And starts to be happy.


Philip Larkin (1922-1985). “Poesía reunida”. 2015. Barcelona, España: Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U. 
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